Entrego estrellas desveladas
de tristeza
A quienes de
soledad visten y calzan.
En ellas, de verde
olor viste la albahaca
Y la luz que dirige
a cielo abierto.
Otras lo harán
mejor y dan más trigo.
Son los dones
ajenos. No los míos.
Recojo olvido color
bronce en las acequias
Y gris de
carretera, polvo y sombras.
Con esencia de
lágrimas doy alas
A ilusiones amargas
y enquistadas.
Otras lo harán
mejor con miel y tilo.
Son los dones
ajenos. No los míos.
Perforo en rosas
rojas pies y manos
Cuando allano el
camino de la rabia.
Y alfombro de savia
de manzana
Y de azahar y
almendro la mañana.
Otras lo harán
mejor, con oro y brillos.
Son los dones
ajenos, no los míos.
Cadencias de
oraciones y de risas,
De azul y aire, de
juventud, de vida,
De soneto, de bolas
y guirnaldas
Coloco cada dia en
las ventanas.
Otras lo harán
mejor, con más estilos.
Son los dones
ajenos. No los míos.
Es la vida en mis
dedos el leerte
Y es manar de mi
piel alegres fusas.
Y congelarse mi
pelo en mi regazo
La ausencia del
nombre que te guarda.
Otras lo harán
mejor, viven tus bríos.
Son los dones
ajenos. No los míos.
Mi lugar está
dispuesto en amarillo
De celoso guardar
noches en vacío
Y en verde de
esperar minutos solos.
Y en azul de
nostalgia sin nosotros.
Otras lo harán
mejor con llantos tibios.
Son los dones
ajenos. No los míos.
Aquí no hay puertas
ni ventanas
De madera ni hierro
que se enclaustran.
Hay protección,
seguridad, nobleza
Y aunque hay error,
también hay ciencia cierta.
No es la casa de
otras, que hay mejores.
Es lo que guardo y
doy sin objeciones.
No puedo dar lo que
no está en mis manos.
La llave tienes en
tus nobles actos.
All rights belong to its author. It was published on e-Stories.org by demand of Maria Teresa Aláez García.
Published on e-Stories.org on 01/28/2008.
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